**辑 燕麦草:
霜:
路边,那枯草上白蒙蒙的霜,遍地的过冬的麦苗,以及早起的农人帽檐上的哈气——阵阵北风也吹过有暖气的房屋。
而我心中有着一眼深井的寒冷,有着石壁上干苔藓的颜色。留在我胸中的去年的夏日仍在结冰。现在它们是晶莹的、蒙在枯草睫毛上的白霜,仿佛——青春窈窕的腰肢与飞尘接触时的颤晃。
植物们:
童年时你认识的植物已无离了你的生活。偶尔,在某次郊游或远足时,你会重新遇见他们。在沟坎,在山坡,在田垄间。
你对同伴们说,这是马齿苋,这是星星草,这是栎树,这是油桐。其实,关于植物的知识你知道的少的可怜。
这些不说话的、守秘的生灵。它们那个世界的风景、时间,它们白昼的忙碌、黑夜的灯盏,它们与风、与水、与蜂蝶那恍然的语言,你空间知道多少呢?
也许,某些晦暗的时刻,你会听到它们细细的叫喊——从那些泛黄的书页之间。
树:
在都市散文的大街上,人是我遇到的**首诗。
在这悼亡的散文中,你的碧绿仿佛墓地上闪亮的花环。
我迈着送葬人的步子走过每**,我在你的面前驻足,因为你的浓阴仿佛某种暗示和预感。
向上的枝叶与向下的根须,你有着宽广无边的逃遁的路线。而你千疮百孔的躯体,却在忍受招牌上的钉子、货车的撞击以及利润的计算。
你不再是美好生活的象征,更像是逝去天堂的一��遗迹——你的伤口滴落着一位神的泪水。
……